La samaritana di Kim Ki-duk

 non ricordo montagne verdi

Così ho deciso di andarci per qualche giorno.

Silenzio, passeggiate in montagna, lettura, contemplazione, sauna, idromassaggio, relax.

Vado sperando di trovare questo e qualche location per il mio corto.

Porterò macchina digitale e cavalletto.

Chissà.

Sono sempre stato affascinato dai racconti di montagne silenti, dei rumori del vento, di alberi che parlano con voce umana, e dal fascino che si cela nelle cime e degli ultimi raggi di sole che le battono.

So che, per chi svolge l’attività di alpinista, esiste una linea ideale.

Quella che, pare, conduca alla vetta … senza correre particolari rischi, sicura, efficiente.

Solo i migliori scalatori sanno dove cercarla, come imboccarla.

E’ quasi una disciplina Zen.

In una scena di Matrix viene pronunciata la seguente frase:

"Un conto è conoscere il sentiero giusto, un altro è imboccarlo".

Riflettevo, inoltre, su come la vita sia, infondo, una lentissima salita.

Il più delle volte lieve, alcune altre no.

Ci fu un tempo la paragonai al perdono.

Credevo che percorrendo la salita del perdono s’imparasse a diventare uomo.

Banale, e arrivo a dire, riduttivo, persino.

Trovare la linea ideale è piuttosto un’arte che spero contamini un po’ tutto nella mia vita.

Non posterò più fino a fine agosto.

Il concetto di salita come metafora della vita e lo stesso, quasi inconscio, rieferimento al perdono rappresentano entrambi, a pensarci bene, due eccellenti agganci per parlarvi dell’ultimo film che ho visto: La samaritana di Kim Ki-duk.

 = Bellissimo film

Titolo originale: SAMARIA

Interpreti: Uhl Lee, Ji min Kwak, Min-jung Seo

Durata: h 1,35

Nazionalità: Corea del Sud

Genere: drammatico

Kim ci sa fare con la macchina da presa, non c’è che dire.

Ed anche con il sonoro, ricordo, infatti, che l’arte del cinema è audiovisiva, come ho avuto modo di apprendere al recente corso di ripresa digitale.

Delicata e, al tempo stesso, cruenta storia di amicizia tra due giovani donne alle prese con esperienze di strane e diverse, più esattamente palindrome direi (nel senso di ambivalenza delle opposte motivazioni verso uno stesso atto), iniziazioni alla prostituzione.

Prostituzione che, in se, diventa quasi una metafora del desiderio consumistico che muove all’azione una umanità sempre più distratta, così cinicamente smarrita da trovare riferimenti etici in azioni liberate, improvvisamente, dal peso di un giudizio morale.

Si arriva quasi, curiosamente, a tangere le atmosfere di alcune tra le più belle ballate del lirico genovese Fabrizio De Andrè.  

L’opera, che andrebbe vista almeno due o tre volte data la sua delicata complessità, si compone di tre parti distinte:

Vasumitra, Samaria, e Sonata.

Brevemente i significanti principali dei tre atti.

Vasumitra è il nome di una prostituta indiana che convinceva i suoi clienti ad abbracciare il buddhismo attraverso la perfezione del suo agire sessuale, e che è anche, ovviamente, il nome prescelto dalla più determinata delle due giovanissime amiche, per la sua arte, che culminerà, dando la stura all’intero impianto drammaturgico, in un suicidio.

Samaria, vero cuore del film, è la successiva peregrinazione dell’amica che decide di restituire i soldi guadagnati da Vasumitra, e che introduce il tema dell’espiazione e della gnosi attraverso il peccato.

Ed infine il catartico episodio Sonata, che culmina con il viaggio di padre e figlia verso la riconciliazione ed il perdono appunto.

Una complessa calibratura d’innocenza e drammaturgico ruolo dell’atto sessuale.

Ma anche del difficile dialogo tra padre e figlia, e tra giusto e sbagliato.

Dell’alienazione in cui vive l’uomo moderno metropolitano.

Dovrei, forse, anche accennare alle eccessive costrizioni di qualsiasi ortodossia religiosa, tema, quasi ossessivamente, ricorrente in moltissimi esistenti cinematografici dopo l’undici settembre, indipendentemente dalle latitudini della provenienza, … c’è di che riflettere.

Del valore etico e morale sia del peccato che dell’espiazione, e del loro gnostico e complementare ruolo.

Ed anche qui la lunga passeggiata in auto, in salita appunto, verso la tomba della madre e della moglie, sembrerebbe confermare le mie intuizioni iconografiche circa la linea ideale che il padre, senza la figlia, Samaria anche in questo, non riuscirebbe a trovare.

Gli eventi e gli esistenti di Kim Ki-duk si muovono sempre in un equilibrio che appare precario, ma che è invece assai stabile, quasi come sospesi, adagiati, su di una sorta di sottilissimo filo etico, sul quale il regista, progressivamente, trasla il piano della narrazione e l’azione dei personaggi.

Un linguaggio filmico fatto di precisi riferimenti simbolici sia in chiave iconografica, sia nei dialoghi.

Come nella battuta: "sei un poliziotto?" … "se non lo sei tu allora nessuno di noi due lo è".

Eros e Thanatos, il sempreverde e antinomico connubio ancestrale, topos delle tragedie umane, rivisto dalla tormentata personalità del regista sud coreano, contaminato da esperienza di vita militare, vocazione religiosa poi abbandonata (che trasferisce al suo cinema improvvise atmosfere sacrali), due anni di vita a Parigi, grande amore per la pittura (il linguaggio cromatico dei colori è sicuramente agito in alcune bellissime sequenze del film, come quella, di un blu predominante, del sogno della giovane ragazza sul finire del terzo episodio), e vero e proprio talento per la macchina da presa.

E’ un film che consiglio.

Come del resto quasi tutti i cineblogger (qui).

A presto.

Rob.

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